precipitandosivola » Di stomaco e cuore

Poetry diva

p.s.v. — Fri, 02 Sep 2011 00:45:56 +0000

Mi sento sola nelle sale d’attesa degli aroporti.
Mi sento sola nelle cabine telefoniche
quando aspetto qualcuno che risponda.
Mi sento sola nei club, nei ristoranti e nelle cantine.
Mi sento sola sulle panchine di notte.
Mi sento sola quando come ora,
sto seduta al tavolo della cucina con mia madre
e bevo la Cocacola.

Immagini dal futuro

p.s.v. — Sat, 20 Aug 2011 00:40:54 +0000

‪Sono in un caffè qui vicino casa,
a mangiare un cornetto con la crema,
come quelli che fate in italia.
Sto ascoltandoti tranquillamente,
seduta all’ultimo tavolino della sala.
Sono sola e serena.
Qualche cliente spinge sul banco,
ha il motore della macchina acceso e aspetta il resto dalla cassiera per scappare via.
Qualcun’altro legge il giornale, cappello in testa e aria stanca.
Trovo che sia triste avere l’aria stanca già di primo mattino.
La cameriera regala falsi sorrisi ai clienti
mentre io sorrido sinceramente, nell’intmo della mia vita.

[tracciata di getto dal cuore e dalla vita di Elizabeth]

I muscoli sono una bella roba, direi

p.s.v. — Sat, 16 Jul 2011 22:21:29 +0000

Che poi lo guardi correre, racchiuso nei sui 13 anni e ti senti quella roba dentro lo stomaco che non sai se sei agiatato o felice o sfinito e stanco e impaurito che magari la corsa potrebbe anche smettere. E lo vedi alzarsi sui pedali a riprendere una fuga, uno scatto che solo loro possono e tu pensi che non puoi più a farle certe robe ma ci sono loro che volano e vanno e gridano e bestemmiano e si spingono e sono pure figli di puttana tra di loro ma anche terribilmente onesti tanto da passarsi anche l’acqua, quando chiunque altro la sputerebbe piuttosto, sapendo che quello là è uno furbo e appena ripreso fiato, gamba e salivazione se ne fotte e ti sta dietro ad ascoltare i tuoi sforzi. Perchè comunque tu li devi andare a riprendere, quelli che stanno davanti. Fino a sentire le gambe esplodere e il cuore smettere di respirare. Sono belli come il sole, come il sangue, come le catene di questa vita che hanno voglia di spezzare in corsa, con la sola forza del corpo e del cervello.

Nell’immagine, tratta dalla pagina fb del Fci Vicenza, mio figlio Lorenzo (sulla destra) e un suo compagno di squadra

I and my pc

p.s.v. — Sat, 09 Jul 2011 20:46:19 +0000

La ragazza mi piace, non tanto perché è una delle mie uniche autentiche lettrici. Ma proprio perché è bella, che secondo me c’ha pure i piedi belli oltre che il viso e l’anima. E allora lei ha fatto un post che io mi sono accorto che questo post l’ha titolato “precipitando si vola“, magari perché la vita alla fine è proprio così, avrà pensato guardando fuori dalla finestra della sua stanza più lontana. Ma poi, leggendo tra le sue parole, beh, cosa vuoi che ti dica io. “Sei splendida“. Poi quell’ultima frase che pare quasi disegnata, con quel “Mentre faccio e scrivo queste cose, il loro sorriso è bianco come il mio dentifricio” l’ho trovata di una poesia disarmante.

Prima o poi dovrai tornare, sissì...
proprio come tanti di noi se ne andranno.
Quand’è sabato sera guardo dalla finestra della mia stanza
che s’affaccia su di uno stradone nott’e giorno
sempre affollato e chiassoso
e mi domando quanti di loro faranno ritorno nelle proprie abitazioni.
Mentre faccio e scrivo queste cose,
il loro sorriso è bianco come il mio dentifricio.
[io e il mio pc]

I 10 post più belli di precipitandosivola

p.s.v. — Tue, 12 Aug 2008 13:57:26 +0000

300.000
Parlare con te [anche se non ci sei più]
Non qui, certo
Tutto di te
Di china nera
Di te
Mi sento sola
Odore
Rain in my life
Lettera

La giostra e altri racconti

p.s.v. — Tue, 20 May 2008 10:02:15 +0000

Mi è piaciuto il modo con cui Marco mi ha parlato dell’uscita del suo libro “La giostra e altri racconti“. Mi ha scritto chiedendomi l’indirizzo di casa e annunciandomi che, presto, mi sarebbe arrivata una copia del suo lavoro. Mi è piaciuta una frase poi, che ho trovato nel retro della copertina del libro stesso. “I libri di una piccola casa editrice possono regalare grandi emozioni“. Cazzo se è vero. Qui non parliamo di grossi nomi affermati, spinti, stanchi. Qui parliamo di persone che “vivono” la storia e la vita in tempo reale, andando al lavoro e cercando di “arrivare” a campare, relegando la notte come tempo buono per sprigionare pensieri, idee, emozioni.
“Dimmi cosa ne pensi del libro”, la sua ultima frase che mi scrisse.
Ti rispondo qui, dal mio blog.
Ho appreazzato il libro nel suo insieme, anche se sono convinto che per te sia giunto il momento di scrivere un unico racconto. Le capacità del romanziere ci sono tutte e tutte emergono in modo netto dai racconti del libro. Credo debbano solo essere sviluppate. Certo che, quando ho letto il racconto “la giostra” mi sono commosso, ritrovandomi senza fiato. Perché hai avuto la capacità di descrivere e romanzare il disagio giovanile, la difficoltà nei rapporti con i propri genitori. Perché hai avuto la capacità di farmi andare “oltre” a ciò che tu stesso hai raccontato. Scritto. Romanzato. Hai dato valore alla compagnia sacra del paese, all’amicizia “eterna” che fa da collante col mondo reale che pare crollarti addosso in ogni momento. All’amore che nessuno ammette perché “non si può”, ma che se non ci fosse stato ci saremmo probabilmente fottiti tutti da un pezzo. E poi la trasgressione sana, la voglia di provarsi sempre, di andare oltre e viverla quella storia. Che se non lo fai a quell’età, non lo vivi più l’amore più vero, quello che ti arriva da dentro. Perché la vita, non te lo permette.
E poi le giostre. Il sapore di zucchero filato e coca cola che si miscelava alle prime Ceres. Le notti “fuori”, i “Ciao”, le Vespe 50 special, l’odore del olio motore che invadeva l’aria, le compagnie che si spostavano in massa, le risse, gli amori, il dialetto dei giostrai, i “gettonatevi alla giostra del piacere”, gli stand gastronomici, i fuochi d’artificio del lunedì, le bancarelle, le ragazzine più fighe che facevano le stronze. Siamo cresciuti con le giostre, con gli amori più strani, coi calci in culo, gli autoscontri, il tagadà. E “Stella stai” e “Bollicine” sparate a mille sulle nostre orecchie più fragili.

Marco Bertollini, La giostra e altri racconti. Quattro racconti (Sulla punta delle dita, La casa romana, La giostra, Un amore a prescindere) sui problemi del sesso: l’omosessualità, l’impotenza e la ricerca della propria identità sessuale. Un modo insolito e originale di trattare temi così delicati, suscitando nel lettore a volte un sorriso, a volte una lacrima.

Ciao

p.s.v. — Mon, 21 Apr 2008 10:12:05 +0000

Nessuno muore mai completamente.
Qualcosa di LUI rimane sempre vivo
dentro di NOI.

Non c’erano che le parole di vasco, stamattina, capaci di dirti “Ciao”. Ti amerò per sempre Luca.

Sabotage

p.s.v. — Sun, 16 Mar 2008 13:28:14 +0000

Era stata una notte tranquilla. Avevo dormito come non mi capitava da tempo. Era strano. Tutto. Il sonno mi aveva preso in un attimo quando ancora una leggera canzone stava suonando e tutto il contorno non si muoveva. Non il rumore di una foglia. Di un lampo. Di un filo di vento. Calma piatta. E battito del cuore rallentato. Era strano. Tutto. Da troppo tempo non sentivo i cani così silenziosi, senza che vi fosse un lamento. Un fischio continuo a renderli pazzi. Era stata una notte tranquilla tanto da riuscire a scorrere il nostro amore. Lo sentivo prendere le forme del tuo viso, del tuo esile corpo. Lo sentivo arrivare, saggiare e fondere i nostri odori, toccando momenti di luce piena in un cielo non più schiarito a giorno dai bombardamenti a sorpresa gettati lì a caso. Nessuno ti avvertiva più.

“Posso ucciderti nel sonno?”

Era strano. Troppo. Quasi che ti veniva da interrogarti sul perché, in quel momento non provavano a distruggerti.

“Perché stanotte non provano ad ammazzarti, piccola? Cos’è questo ansiogeno silenzio stanotte?”.

Era strano. Fin troppo, forse. Tanto da svegliarmi all’improvviso intrappolato e senza via di scampo. Rotto dentro a cercare con lo sguardo un tuo segnale. Ma senza sentirti più. Gridare fino a perdere i sensi. Gridare dal dolore e allo stesso tempo avere chiaro che il tuo cuore aveva smesso di battere. Lucidità assoluta. Tra sangue e mattoni frantumati, polvere, fumo e sirene in calore. Spappolata e irriconoscibile, a non confondermi solo le tue braccia a riparare stretto il tuo grembo. [...]
L’autoradio sembra voler suonare all’infinito quell’unico pezzo che sa muovermi dentro. Sabotage mi accompagnerà ovunque, sempre. Con il pensiero non faccio che tornare a quel fottutissimo giorno. A quella strage annunciata. A quella guerra inaudita. A noi. Mentre a velocità incontrollabile punto il muso dell’auto contro l’uscita di una scuola. Ore dodici e trenta di un lunedì mattina, che sarà per sempre.

Amore galleggiante

p.s.v. — Tue, 26 Feb 2008 12:57:43 +0000

Sto percorrendo per l’ultima volta, la strada che mi porta a te. Statale duecentoquarantasei. Ore diciotto di uno strano febbraio, che pare quasi sfociare in un estate clandestina. Solo l’ora legale sembra essere rimasta al proprio posto. Nient’altro. E nel nulla, la nostra vita, che mai come adesso mi appare alterata, sbiadita nei suoi colori più vivi e scorticata della sua corteggia più solida. Amore lasciato a se stesso, galleggiare in uno strato impenetrabile di olio motore bruciato. Movimenti meccanici perfetti che non coincidono più con il desiderio, di viverci. Non un sogno. Una voglia strana. Niente. Solo l’ora legale, pare essere rimasta dov’è.

Lassù tra le nuvole

p.s.v. — Wed, 13 Feb 2008 12:05:59 +0000

E’ morto Natalino Mattiello. Un amico prima che un artista, un pittore, un barbone, un alcolista, un tossico, un buono, un colto, un disadattato, un fenomeno, un amore. E’ morto Natalino ed io lo voglio ricordare guardando tutti i suoi quadri che ho in casa. Cercando, in quelle chiazze di colore vivo, di capire cos’è. E capirmi. E’ morto Natalino ed io ora non voglio speculare della sua immensa figura facendo a gara per raccontare gli aneddoti che hanno segnato la sua vita sgemba. Non voglio mettermi alla pari di chi non amandone i tratti, è convinto che raccontando un episodio allucinante della sua vita possa far credere all’altro e a se stesso di averlo conosciuto come pochi. Voglio stare in silenzio e leggere le sue parole, pensando che finalmente, adesso, avrà ritrovato sua madre.

Il mio spirito è guerriero, con il desiderio costante, vivo e sempre più forte di migliorare e migliorarmi e anche di donarmi col sacrificio del quotidiano, alle anime tormentate e morte, che bussano in cerca di amore. Tutto questo è avvincente, e dunque penso che non abbia molta importanza dire dove io sia nato o chi io sia, ma dentro di me c’è un artista per destino e per scelta. Poi forse, un io interiore che vuole completarsi e schiudersi continuamente come un flusso d’acqua sorgiva. Dalla terra all’uomo, dall’infinito all’eterno. [Natalino Mattiello]

Adesso aspettami tu, Natalino. Che poi ci troveremo come le star, a bere del wisky al roxy bar.