precipitandosivola

Odore

L’odore dei tuoi occhi. Appena hanno incrociato i miei. L’odore della birra. Delle parole che hanno iniziato a farsi largo tra il rumore della gente e la musica sparata a palla. Le risate. I navigli di notte che diventano vita. E poi ancora odore. Dei tuoi vestiti sui miei. Delle nostre mani tra i capelli. Dei baci. L’odore delle nostre lingue che si accarezzano piano. L’odore delle patatine fritte che non abbiamo mangiato. L’odore della tua macchina. Derubata di un vestito sporco, pronto per la prima lavatrice che avresti trovato lungo la strada. “Io non ho da dormire stanotte”. Doveva essere un ballo di mezz’ora. Fottuto ad una pausa pranzo e rubato ad un vento che non ha mai smesso di tirare. Regalandoci musica durata due giorni e strappata alle riserve. Ai dubbi. Alle paure.
E ancora l’odore della tua casa, che poi alla fine sei te. L’odore delle tue lenzuola. Delle fotografie che trovo in ogni dove. L’odore dolce del tuo corpo. E l’odore del giorno, che filtra la luce tra le grate di una finestra incantata a guardarci. Quasi a spiarci. Fino a quel caffè. “Io vengo con te, oggi”. Ed è la strada. Malconcia. Malfatta. Ma strada. Talmente vera da disegnare nelle buche, la vita di ognuno di noi.
Torino di notte è bella, sciolta tra locali fumanti, birra e Jack. E cantata da quel modo semplice, di offrirci un posto, un letto. Una fotografia. “Qui avevo diciassette anni”. Diciassette anni fa. L’odore che ho vissuto in quel quarto piano sapeva di vero. Autentico. Di coraggio e dolcezza.

odore , amore , sesso

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