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Statale 46. Chilometro 21

Statale 46. Chilometro 21. Un appuntamento non si da a caso. Un appuntamento speciale tanto meno. Non ci sono locali. Birrerie. Non un posto visibile da lontano. Statale 46. Chilometro 21. La strada non ci da noia. Il problema siamo noi. Elettrici. Tra una fermata al bar per un paio di aperitivi, arriviamo in ritardo e già abbastanza sbronzi. Ma questo è un appuntamento speciale. E l’aria fredda che sento tagliarmi il viso, mi rimette in sesto. L’abbraccio l’ho sentito prima di ogni altra cosa. Prima di averti guardato il viso. L’ho sentito sopra e su tutto, stretti come si doveva. Perché è vero diocristo che è come se ci fossimo conosciuti da sempre. Sei tu. Un paio di minuti di panico, guardandoti fisso gl’occhi. Mi sciolgo e mi rendo conto che non sei solo. Statale 46. Chilometro 21. Partiamo insieme. Il locale è uno di quei posti dove l’odore del vino e della carne non viene camuffato da profumi artificiali. Qui se vuoi mangiare maiale senti l’odore del maiale. Punto. Le caraffe di vino abbattute vengono immediatamente sostituite. Ed è una bella festa. Ci ritroviamo a parlare di tutto. E forse vorremmo chiederci molto di più. Perché è vero che sembra di conoscerci tutti da una vita. Tra risate e confessioni, cazzate e vino buono. Non volevo andarmene. Silenzio. Non tanto, ma due minuti di silenzio me li sono presi. Perché l’ho sentita la pacca sulla spalla quando ti ho raccontato di me. Ho sentito una mano tesa. Carica. Ho sentito sangue caldo. Affetto puro. Fino a quel grido, partito dallo stomaco. E volato via.

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